Sogni Sardi, 2026
The thoughts behind these images
I am interested in capturing the traditional costumi of Sardinia. My family is from a small village called Banari and I myself inherited a 250 year old costume from my great(great?) grandmother. The embroideries tie me to the mountains, the sound of the crickets in summer, the smell of the macchia, the scorching sun, the nightsky full of stars, to my family. I think of the hands of the women that sat for hundreds of hours to weave, dye, sew and ornate the pieces of the costume.
However, as it has been used through many generations of women and not been taking care of like they would in a museum, it is quite worn now. The velluto (velvet) of the jacket has cracked, there are holes, the silk is fraying, there are gold buttons missing. So I made it my task to wanting to restore this piece and sew one that really fits me. I was inspired to do so when I lived in Norway and witnessed the dailyness and pragmatism of Norwegian women sewing, fixing and wearing their bunad with pride. It made me want to hold on to my Sardinian heritage through restoring this piece of clothing.
But tradition is hard to hold on to, it slowly slips through the fingers. I have so much to learn about the artisanship, the meaning of the embroideries, the weaving the dying, the materials, the history of the place. I have not grown up there, my roots may be there, but my life is not.
Through taking pictures of processions when I am visiting my father in Sardinia, I try to learn and document the beauty of the costumes of the Sardinian women. I want to capture it, I don’t want it to slip through the fingers of time. Sometimes I like to edit the pictures to be black and white, making them resistant to the passing of time. I like that you would not be able to tell whether the image pictures a glance of yesterday or one hundred years ago. Those images are time capsules.
However, I also understand that things do change, and that traditions only survive when they are allowed to change. I love the contemporary interpretations of beauty. I love how some get their nails done, their makeup, to feel the most beautiful and proud when wearing their dresses. Because at the end, that is how they chose to represent their heritage.
This year I have deciding to capture a procession in Siligo (SS) in the format 16:9. It is a hypermodern format, from 1280x720 pixels to 8K UHD, it is a format made for capturing the new world. I used it to frame the very timeless and traditional photos this year, the ones you can’t put a date on. I like the tension between the format and the captured image. I like the hands with new set of long nails praying the Ave Marias through the rosary. I like seeing the girls so proud of their attire, taking selfies with their friends. Doing their makeup with glittery products, their ancestors would have also loved. What is timeless is the pride, the love for their heritage, their family, the artisan work behind the costume. The community around it.
I pensieri dietro queste immagini
Mi interessa catturare i costumi tradizionali della Sardegna. La mia famiglia viene da un paesino che si chiama Banari, e io stessa ho ereditato da mia bisnonna, o forse era mia bisbisnonna, un costume di duecentocinquant'anni. I ricami mi legano alle montagne, al frinire dei grilli d'estate, all'odore della macchia, al sole che scotta, al cielo notturno pieno di stelle: mi legano alla mia famiglia. Penso alle mani delle donne che sono rimaste sedute per centinaia di ore a tessere, tingere, cucire, ornare ogni pezzo di quel costume.
Ma portato addosso per generazioni, e mai curato come si farebbe in un museo, oggi è consumato. Il velluto della giacca si è screpolato, ci sono buchi, la seta si sfilaccia, mancano dei bottoni d'oro. Ed è così che mi sono messa in testa di restaurarlo, e di cucirne uno che sia davvero mio, che mi calzi addosso. L'idea mi è venuta in Norvegia, dove vivevo in quel periodo. Lì vedevo le donne norvegesi cucire, rammendare e indossare il loro bunad con orgoglio, con una naturalezza quotidiana, come se fosse la cosa più normale del mondo. Guardarle mi ha fatto venire voglia di non perdere le mie radici sarde, di tenerle vive restaurando quel vestito.
Ma la tradizione è un filo sottile, che scivola tra le dita senza che te ne accorga. C'è ancora tanto che non so: l'artigianato, il significato di ogni ricamo, la tessitura, la tintura, i materiali, la storia di quel luogo. Non ci sono cresciuta, in Sardegna. Le mie radici sono lì, ma la mia vita no.
Così, quando vado a trovare mio padre, fotografo le processioni: è il mio modo di imparare, di documentare la bellezza di quei costumi, delle donne che li indossano. Voglio trattenerla, quella bellezza, non voglio che il tempo se la porti via. Certe foto le trasformo in bianco e nero, quasi a renderle immuni al tempo che passa. Mi piace che non si possa dire se quello sguardo è di ieri o di cent'anni fa. Sono come capsule del tempo, quelle immagini.
Eppure so bene che le cose cambiano, e che una tradizione sopravvive solo se le si permette di trasformarsi. Amo le interpretazioni contemporanee della bellezza: il modo in cui certe ragazze si fanno le unghie, il trucco, per sentirsi più belle, più fiere, quando indossano il loro abito. Perché in fondo è così che hanno scelto di portare avanti la propria eredità.
Quest'anno ho deciso di fotografare una processione a Siligo, in provincia di Sassari, nel formato 16:9. Un formato ipermoderno, che va dai 1280x720 pixel fino all'8K, pensato per raccontare il mondo nuovo. L'ho usato per inquadrare immagini che invece sono senza tempo, di quelle a cui non sapresti dare una data. Mi piace questa tensione tra il formato e ciò che racchiude. Mi piacciono le mani con le unghie lunghe, appena rifatte, che scorrono i grani del rosario recitando le Ave Maria. Mi piace vedere le ragazze così fiere del loro abito, che si scattano i selfie con le amiche, che si truccano con prodotti scintillanti, cose che, ne sono certa, sarebbero piaciute anche alle loro antenate. Perché quello che resta senza tempo è l'orgoglio, l'amore per la propria eredità, per la propria famiglia, per il lavoro artigiano nascosto dietro ogni costume. E la comunità che lo tiene in vita.